07/04/2017 ¿Fe?

   Me niego a creer en la raza humana. Me niego a pensar que todos son tan estúpidos como aparentan. Me niego a decir amén ante unas criaturas que no se merecen ni un hola. Pocas personas conozco que sean capaces de seguirme el ritmo. Que sean capaces de mirar más allá de lo que les dicen sus bajos o sus ansias, más allá de lo que todos esperan de ellos.

   Pocos me entienden, aunque tengan el libro de instrucciones delante de sus narices. Pocos entienden el placer de saltar de un tema a otro con el mínimo o nulo nexo de unión. Pocos entienden la sensación de paz que da buscar una guerra, o quemar las calles a base de leer libros. Pocos entienden que el sexo y el amor no van de la mano, sino que de vez en cuando chocan los cinco, y que la fe mueve montañas, pero caminando se va más lejos. Pocos ven más allá de las palabras, y no entienden que hasta la más mínima postura cuenta una historia.

   No pido que me entiendan, ni que lo intenten; porque la gente de hoy no ve más allá de una pantalla, no capta la sutilidad de una mirada, ni todos los tormentos de un suspiro. No creen que sea malo tener filtros, y dicen lo que sienten envolviéndolo en papeles de colores, para que la foto sea más bonita. No respetan los vínculos, ni creen en la pasión a primera vista. No saben hablar. No saben crear, solo copian y plagian de forma automática atribuyéndose proezas que pertenecieron a los griegos, y no entienden ni siquiera el horror de mirarse en un espejo. Se gustan, porque se conforman.

   No ven que la belleza es cruel, porque piensan que lo que ven es belleza. Pero no, se confoman con apariencias y vestidos, y sonríen estúpidamente pensando que lo tienen todo.

   No teneis nada.

   Si jamás habeis llorado con un libro, un libro de verdad, pensando mil torturas para devolverle al autor lo que os ha hecho; si nunca os habeis sonreido, solos, con los ojos cerrados, con un trago de vino en la garganta pensando que os sobraba hasta la piel; si en ningún momento habeis deseado ir a dormir para soñar con algo que se os ha ocurrido a las dos de la tarde, entonces no sabeis lo que es tener. No os teneis ni a vosotros mismos. Creedme.

   No espero que nadie entienda esto. Lo que escribo es tan caótico como lo que pienso. Pero en el caos siempre hay un orden, y ese orden es lo más bonito que podreis observar nunca. La cara de alguien al que le rompes los esquemas; ver en sus facciones cómo se van hundiendo todos los puentes preconcebidos y cómo intenta construir unos nuevos; ver en los ojos de alguien cómo arden las torres de sus ideas, y cómo te implora que le ayudes a erigir una aún más alta; cómo destroza al fruncir el ceño los palacios de sus conocimientos y comienza a crear bibliotecas. Eso es belleza.

   No espero que lo comprendáis, pero si lo haceis es porque aún merecéis la pena.

   No espero que me creáis, porque el que cree se conforma, y el que se conforma muere.

   No quiero que me creáis, quiero que me digáis: ¿fe? eso déjaselo a los creyentes. Yo pienso.

03/04/2017 Sobrenatural

   Quizá es verdad que busco algo que no existe. Quizá es cierto que sólo persigo humo y cuentos que he aprendido a fuerza de escucharlos todos los días. Quizá estoy loco por seguir creyendo en ellos.

   Igual es cierto que la persona perfecta no existe. vale, sí, eso es verdad, pero que nadie me diga que no existe alguien que es perfecto para cada uno. Esa persona a la que admiramos, por la que nos levantamos cada mañana, por la que hacemos tantas estupideces.

   Esa persona, esos rasgos que te quedarías mirando horas y horas: las líneas de su mandíbula, de su nariz, de su frente... Esas líneas que te llaman hasta en sueños, hasta cuando no quieres (o no debes). esos ojos... esos malditos ojos verdes en los que te reflejas, esos jodidos ojos verdes que cambian tan sutilmente con el ambiente, esos ojos que parecen sacados de las pesadillas más eróticas. Esos ojos que por la mañana te miran con la inocencia de un recién nacido pero que arden con la misma pasión y lujuria que ocho horas antes. Esos ojos que te has aprendido de memoria, tan profundamente, que serías capaz de dibujarlos con los tuyos cerrados. Esos ojos por los que, en otros tiempos, habrían escrito finos poemas y por los que habría suspirado toda la puta corte de Carlos V. Esos ojos de brujería que te roban el aire de los pulmones, que modelan su forma para que no puedas resistirte a ellos.

   Y qué decir de sus labios... Perfectos, plenos, oníricos y ominosos, que se mueven para herir con sonrisas o con muecas, que laten al ritmo de ese corazón que tan poco te pertenece, que esconden todo el aire que te gustaría tener en los pulmones... Esos putos labios que te quitan el sueño, y que te arrancan gemidos al roce con tu piel, y que te prenden fuego con un simple toque.

   Nada comparable a su cuerpo. Ese del que tan poco orgulloso estaba, a pesar de que Miguel Ángel habría destrozado su David y todo el canon si lo hubiera visto. Ese cuerpo que encaja tan bien en tus formas, tanto que parece hecho sólo para tí (no te hagas ilusiones) y que recordarás cada segundo de esta larga y corta vida como si ayer mismo se entrelazase con el tuyo. Ese cuerpo que, incluso a contraluz, sugiere mayores tesoros que cualquier cofre repleto de joyas. Ese cuerpo que te persigue, pero no lo suficientemente rápido como para atraparte en sueños...

   Y cuando todo esto pertenece a alguien que sabes que te defendería a muerte, que moriría y mataría por tí, que te daría todo lo que muchos pueden prometer pero nadie conseguir, que es capaz de secuestrar sonrisas incluso en los días más vacíos, que es capaz de hacer que tanto las lágrimas de tristeza como las de alegría, tanto los escalofríos como los llantos, tanto el silencio como las palabras merezcan la pena....

   Y cuando todo esto pertenece a alguien con quien te gustaría levantarte cada mañana y acostarte cada noche, sabes que lo has encontrado. Ahí está. 

      Pero esto solamente existe para los que creemos en la magia, en lo imposible, en lo absurdo.

                        

    En lo sobrenatural.